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Buio.
Quello che vedo.
L'immagine riflessa
dentro uno specchio
di illusioni
che si è persa
e vuole scappare.
Lontano,
oltre ogni mare.
Ecco che rido
mentre cammino
sul filo di un rasoio
che anziché tagliarmi
mi accarezza.
Non ci può essere dolore,
oltre questo dolore.
Su questa pelle
nascerà
una dura corazza
che nemmeno uno scalpello
potrà più scalfire.
Solamente l'amore
vero e sincero
potrà lenire
le cicatrici.
E del dolore
farne rammarico.
Per il tempo rubato,
ma di certo
mai sprecato.